Minha alma está com anemia, não tenho forças para sustenta-la. Havia em mim uma preguiça tremenda de viver. E de viver na preguiça. Nada mais me agradava. Poucas coisas me traziam um sorriso, daqueles de canto de boca qualquer. Não tinha mais ninguém para compartilhar a dó(r) da vida; uma birita, ou coisa do tipo. Não tinha nem minhas madrugadas, resumidas ao êxtase, do meu ser ébrio. Nem o caos me interessa. Nem os amores. Nem as ilusões me chocam mais. Já não sabia, nem ao menos, mais escrever. E escrever é, ou era, a única coisa que me resta.