Estou Na Nóia

ZINE | Nada De Mais | edição #00

Incessantemente, deposito da fé de que as palavras são as maiores armadilhas do mundo. E os escritores... Ah! Os escritores sabem, e sempre souberam da coisa. Há lucidez de que o uso de cada palavra, vírgula e entonação podem conquistar o mundo; dão esperança, matam, morrem, iludem. Eu, como aspirante da sua melodia, tenho o devido conhecimento, respeito e prudência. Um tipo de zelo é preciso em algo que transmite tanta emoção, onde somos mais humanos.

Mesmo com tanta precaução, elas hipnotizavam-me; levavam-me para longe, para onde pudesse dançar o ritmo delas. A brisa de uma dança leve, como se o vento conduzisse. Feliz de quem ousar sentir tal viagem.

Ora minha felicidade era debruçada no papel, acariciada por meus dedos, pintada com meu sangue, minha tinta. Ora minha raiva, meu ódio, meu repudio era agressivamente agredido, amassado, rasgado. Emoções humanas. E palavras. Sempre as palavras.

Infelizmente - até felizmente em alguns casos - algumas são encaixadas de tal forma em nós que nos prende imensamente. Aquela frase dita, escrita, que nos arrebata por dentro por tempo indeterminado. Que nos traz traumas, rancores, sentimentos de vingança... Mas, assim como enfraquece, nos ergue, como quando temos aquela carta de amor, de compaixão, de saudade. Do coração falando. Que os dias podem passar, e serão lembradas com um sorriso. Essas são as palavras mais difíceis de encontrar: as sinceras, as vivas! Mas acredito que todos nós merecemos um dia encontrá-las.

Assim como uma alma que escreve, sou humano. E muitas dessas palavras me embalam de vários modos. Mesmo lidando freqüentemente com palavras, histórias e ficções, caio na armadilha chamada poesia. Perco-me na sua sedução. E gosto de me perder, mas na perdição sincera, não barata. Da sedução de penetrar à alma. Essa é a mais difícil. O carnal é fraco e efêmero.

E nós, escritores, sabemos disso e tiramos proveito. Escritor tem algo de sensual, exala esse sabor. É um conquistador nato, com um charme misterioso e díspar. Joga a carta e tem cartas para jogar. Só preciso de uma palavra em sussurro e já era. Eu te ganho. Inteiro.

* Texto feito exclusivamente para Revista Mina.

No Comentários

, by Mônica Lisboa

Textos

Corcundas da Infeli.Cidade

No Comentários

, by Mônica Lisboa

Sexo

A droga do sexo

No Comentários

, by Mônica Lisboa

Poesia Marginal

Beleza Revolucionária do Caos

No Comentários

, by Mônica Lisboa

Textos

Reflexo da Carcaça

Parei em frente ao espelho. Me cobrei uma postura sincera sobre nada mais que eu mesmo. Confesso-me: estou acabado. Estou triste. Minha feição, deprimente. Meu coração acelerado. Dilacerado.

Uma dor de cabeça infeliz me atormenta no dia-a-dia causada por um TOC de morder o canto da língua e da boca. A coluna torta pela má postura, pela postura depressiva, pelos pesos carregados nos ombros e na mente.

Acabado. Essa carcaça já fede a carniça, vejo a sombra dos urubus sobrevoando-me. Meu dente podre, meu pulmão preto, meu coração gigantemente-pequeno, meu estomago vermelho-sangue.

Minha pele pálida, doentia. Verde. Estragado.

Como me estraguei. Meus ossos aparentes, mal possuo carne. Minhas forças foram pro saco, minha mente virou oficina. Meu dom nunca existiu e meu retrato é amaldiçoado.

Minhas pernas são tortas, assim como meus braços e arcada dentaria. E alma, corpo e espirito.

Recordo-me que numa conversa um carinha me disse que eu estava na melhor fase da minha vida, sem ao menos me conhecer. Ri de deboche por dentro, esse cara só pode estar brincando comigo. Tudo que ele falava se tornava reticencias para mim.

Minha vez então de falar, nem me virei para o olhar. Disse apenas que já passei dessa fase, ele então questionou minha idade e minha aparência, que não são nada. Definitivamente, não remetem na-da, nada comparada a minha alma arcaica. Continuava a conversa ao dizer que quero envelhecer cedo demais.

Ele só não sabe, e eu bem quis explicar sem muito a dizer, que já cansei dessa fase de muitos anos na minha vida, essa fase de merda.

A bebida havia me arruinado totalmente. As noitadas, festas com músicas altas e pessoas extremamente imbecis, que exalam ego para conquistar um acasalamento; o possuir de corpos vazios, os milhares de sorrisos que escondem uma podridão depressiva por dentro quando amanhece... Nada disso mais me pertence. Passado. Não escondo mais a podridão, deixo-a aparente, nos damos razoavelmente bem.

Ele só não compreendeu que não quero ser a mesma merda de antes, ou melhor, uma merda pior. Sou uma merda querendo evoluir. Um lixo se reciclando. Tentando diariamente. Um dia chego lá, cara. Ou não.